Quay Về Ngày Ly Hôn
Chương 2
0Chẳng lâu sau, hai người lại vướng vào đợt cắt giảm biên chế — cả hai đều mất việc.
Thẩm Mặc Chi muốn cùng cô ta ra ngoài làm ăn buôn bán.
Nhưng cô ta từ chối.
Không rõ bằng cách nào, nữ đồng nghiệp ấy lại có được chính lá đơn tôi từng gửi tố cáo họ.
Và tôi cũng không biết, cô ta đã nói gì với Thẩm Mặc Chi sau đó.
Rồi… anh ta để lại một tập giấy dày 20 trang, rồi biến mất mãi mãi khỏi cuộc đời này.
Tôi từng bị cuốn hút bởi tài văn chương của Thẩm Mặc Chi.
Nhưng khi tài năng ấy lại hiện lên trong bản viết cuối cùng này…
Tôi siết chặt tập giấy bằng đôi tay run rẩy.
Chỉ thấy toàn thân lạnh buốt.
Hai mươi trang giấy, từng chữ, từng câu — đều là những lời oán trách và căm ghét dành cho tôi.
Anh ta hận tôi, hận vì đã cưới tôi, hận vì tôi khiến cuộc sống anh ta trở thành một chuỗi ngày tăm tối.
Hận vì tôi không chịu ly hôn, khiến tình yêu của anh ta tan vỡ.
Hận vì tôi đã gửi lá đơn tố cáo, phá hỏng tương lai sự nghiệp anh ta đang cố gây dựng.
Và ở cuối cùng, anh ta để lại một dòng như dao cắt vào tim tôi:
“Nếu có kiếp sau, tôi chỉ mong cô mãi mãi không được bình yên.”
Cả thế giới đều nói: chính tôi đã đẩy chồng mình đến bước đường cùng.
Mẹ chồng đuổi tôi ra khỏi nhà,
Con trai cũng cắt đứt quan hệ, xem như tôi không tồn tại.
Một đời vất vả, hy sinh, tận tụy…
Thứ tôi nhận lại cuối cùng — chỉ vỏn vẹn hai chữ: Đáng đời.
Ký ức cũ vừa ùa về, tôi nhìn Thẩm Mặc Chi, trong mắt chỉ còn lại một chữ: Hận.
Gương mặt anh ta vẫn nghiêm nghị như trước, ánh nhìn chán ghét không hề thuyên giảm.
“Triệu Khanh, cô không cần phải diễn nữa.”
“Cô làm ra những chuyện mất mặt như vậy, chẳng phải kết cục hôm nay là điều hiển nhiên sao?”
Tôi lau nước mắt, bật cười lạnh lẽo.
“Chuyện mất mặt mà anh nói là gì?”
“Là việc tôi vì tiết kiệm từng đồng mà phải cãi giá với người bán hàng?”
“Là tôi không dám mua nổi một chiếc áo mới, phải mặc chiếc sơ mi bạc màu suốt năm năm?”
“Là tôi đầu bù tóc rối, nai lưng nấu cơm giặt giũ cho cả nhà?”
“Hay là tôi nhẫn nhịn tận tụy chăm sóc mẹ anh ốm đau suốt hơn mười năm trời?”
Từng lời tôi thốt ra như từng nhát dao chém vào lớp mặt nạ đạo đức của anh ta.
Và tôi thấy, trong giây lát, sự lúng túng vụt qua gương mặt ấy.
“Đủ rồi. Nói thêm cũng vô ích.”
Anh ta gắt lên, rồi mở cặp tài liệu, lấy ra một tập hồ sơ đặt lên bàn.
Sau đó, anh ta rút từ túi một phong bì tiền, đặt chồng lên trên, đẩy đến trước mặt tôi.
“Đây là đơn ly hôn… cùng với số tiền gọi là ‘bù đắp’ cho cô.”
Tôi cầm lấy, lật ra xem.
Ngoài căn nhà đang ở là tài sản do đơn vị cấp nên không được chia,
Tất cả những gì còn lại — từ tài sản, con cái, quyền nuôi dưỡng — đều thuộc về anh ta.
Còn tôi… chỉ nhận được đúng một nghìn tệ gọi là “bồi thường”.
Thẩm Mặc Chi muốn cùng cô ta ra ngoài làm ăn buôn bán.
Nhưng cô ta từ chối.
Không rõ bằng cách nào, nữ đồng nghiệp ấy lại có được chính lá đơn tôi từng gửi tố cáo họ.
Và tôi cũng không biết, cô ta đã nói gì với Thẩm Mặc Chi sau đó.
Rồi… anh ta để lại một tập giấy dày 20 trang, rồi biến mất mãi mãi khỏi cuộc đời này.
Tôi từng bị cuốn hút bởi tài văn chương của Thẩm Mặc Chi.
Nhưng khi tài năng ấy lại hiện lên trong bản viết cuối cùng này…
Tôi siết chặt tập giấy bằng đôi tay run rẩy.
Chỉ thấy toàn thân lạnh buốt.
Hai mươi trang giấy, từng chữ, từng câu — đều là những lời oán trách và căm ghét dành cho tôi.
Anh ta hận tôi, hận vì đã cưới tôi, hận vì tôi khiến cuộc sống anh ta trở thành một chuỗi ngày tăm tối.
Hận vì tôi không chịu ly hôn, khiến tình yêu của anh ta tan vỡ.
Hận vì tôi đã gửi lá đơn tố cáo, phá hỏng tương lai sự nghiệp anh ta đang cố gây dựng.
Và ở cuối cùng, anh ta để lại một dòng như dao cắt vào tim tôi:
“Nếu có kiếp sau, tôi chỉ mong cô mãi mãi không được bình yên.”
Cả thế giới đều nói: chính tôi đã đẩy chồng mình đến bước đường cùng.
Mẹ chồng đuổi tôi ra khỏi nhà,
Con trai cũng cắt đứt quan hệ, xem như tôi không tồn tại.
Một đời vất vả, hy sinh, tận tụy…
Thứ tôi nhận lại cuối cùng — chỉ vỏn vẹn hai chữ: Đáng đời.
Ký ức cũ vừa ùa về, tôi nhìn Thẩm Mặc Chi, trong mắt chỉ còn lại một chữ: Hận.
Gương mặt anh ta vẫn nghiêm nghị như trước, ánh nhìn chán ghét không hề thuyên giảm.
“Triệu Khanh, cô không cần phải diễn nữa.”
“Cô làm ra những chuyện mất mặt như vậy, chẳng phải kết cục hôm nay là điều hiển nhiên sao?”
Tôi lau nước mắt, bật cười lạnh lẽo.
“Chuyện mất mặt mà anh nói là gì?”
“Là việc tôi vì tiết kiệm từng đồng mà phải cãi giá với người bán hàng?”
“Là tôi không dám mua nổi một chiếc áo mới, phải mặc chiếc sơ mi bạc màu suốt năm năm?”
“Là tôi đầu bù tóc rối, nai lưng nấu cơm giặt giũ cho cả nhà?”
“Hay là tôi nhẫn nhịn tận tụy chăm sóc mẹ anh ốm đau suốt hơn mười năm trời?”
Từng lời tôi thốt ra như từng nhát dao chém vào lớp mặt nạ đạo đức của anh ta.
Và tôi thấy, trong giây lát, sự lúng túng vụt qua gương mặt ấy.
“Đủ rồi. Nói thêm cũng vô ích.”
Anh ta gắt lên, rồi mở cặp tài liệu, lấy ra một tập hồ sơ đặt lên bàn.
Sau đó, anh ta rút từ túi một phong bì tiền, đặt chồng lên trên, đẩy đến trước mặt tôi.
“Đây là đơn ly hôn… cùng với số tiền gọi là ‘bù đắp’ cho cô.”
Tôi cầm lấy, lật ra xem.
Ngoài căn nhà đang ở là tài sản do đơn vị cấp nên không được chia,
Tất cả những gì còn lại — từ tài sản, con cái, quyền nuôi dưỡng — đều thuộc về anh ta.
Còn tôi… chỉ nhận được đúng một nghìn tệ gọi là “bồi thường”.